Chi sono?

Mi chiamo Sahar Damoni. Sono una coreografa e danzatrice araba palestinese di fede cristiana, originaria di Shafa-Amr, vicino al mare in Galilea, all'interno della "Linea Verde" (la Palestina del 1948). Il mio Paese e la mia identità sono intrisi di contraddizioni: colonizzati e abbandonati, sacri e ridotti al silenzio, feriti eppure vivi. È da questo terreno complesso che ha preso forma la mia identità. Porto nel corpo, nell'anima e nella mente la realtà di essere una palestinese in Israele: un'artista senza una patria, senza un Paese che possa chiamare "casa", senza un Paese che sia davvero mio. Sono una coreografa palestinese che si muove all'interno di un'esistenza frammentata, in una terra che al contempo mi accoglie e mi respinge.

Il mio lavoro nasce da questa condizione di tensione. Riflette le sfide che affronto come donna all'interno della società arabo-palestinese e israeliana, e la lotta stratificata che comporta vivere in una cultura che sento mia, in un Paese che invece non lo è; una terra radicata in un'identità resa silenziosa. Nelle mie opere, cerco di confrontarmi con il fragile *status quo* di un luogo in cui il corpo, la voce e le parole sono spesso limitati dalla politica, dalla religione, dalla paura, dalla sottomissione e da moti interiori repressi.

Di recente mi sono trasferita a Lipsia, in Germania, poiché nel mio Paese d'origine mi era diventato impossibile lavorare. Eppure, porto con me le contraddizioni della mia identità. Questa tensione e questa confusione si fanno ancora più complesse ora che vivo come migrante in un Paese e in una cultura che non sono i miei. Straniera tra le strade vivaci di Lipsia, mi ritrovo in un mondo lontanissimo dalla mia terra in Palestina/Israele – una terra che, peraltro, non mi ha mai permesso di sentirmi davvero "a casa". Ora mi trovo immersa in un tipo di silenzio differente. Qui, il peso della storia è opprimente, ma si tratta di un peso diverso da quello che gravava su di me nella mia terra d'origine.

La mia nuova creazione esplorerà questa dissonanza, questa frammentazione, gli echi delle diverse sfumature del silenzio, sia nel contesto in cui vivo ora che in quello che mi sono lasciata alle spalle. Con questa performance, mi muoverò e danzerò su un terreno che non trasmette sicurezza, che non appare solido, che trema e oscilla a ogni mio passo.

Passione e silenzio

Perché il concetto di passione e desiderio è così importante per me?

Come donna cresciuta in una comunità araba cristiana conservatrice, sono vissuta circondata da divieti, in particolare per quanto riguarda l’intimità, la sensualità e le relazioni tra uomini e donne. Ho abitato una realtà plasmata da disciplina religiosa, aspettative culturali e controlli politici. Queste forze mi hanno insegnato, fin da piccola, a reprimere le mie emozioni, a tacere la mia voce e a temere il mio stesso corpo.

Eppure, dentro di me, ha sempre bruciato una fiamma di passione e desiderio. Già in tenera età ho iniziato a interrogarmi: qual è il mio desiderio? Cos’è la passione? Cosa si cela sotto il silenzio? Come possono essere vissute le emozioni, le attrazioni e le differenze tra uomo e donna, e perché vengono invece proibite? Cosa si può condividere e dove risiedono le differenze? E come potrei esprimere tutto questo — non a parole, ma attraverso il movimento, attraverso il corpo?

Per me, la passione era come un frutto esotico: proibito, pericoloso, eppure seducente. E cosa succede quando lo si assaggia? Come si consuma la passione, come la si vive? Come reagisce il corpo quando, finalmente, esprime ciò che non gli era mai stato concesso di manifestare?

Quando la situazione politica nella mia terra è diventata più violenta e insicura, ho preso la dolorosa decisione di partire. Il mio arrivo a Lipsia non è stato una scelta volontaria, bensì un salto dettato dalla disperazione e dal desiderio profondo. Non ho scelto di abbandonare la mia terra; ho scelto di sopravvivere, di continuare a lavorare, a crescere, a provare emozioni e a creare. Sono arrivata come emigrante, con il desiderio di scoprire se fosse possibile una vita diversa.

All’inizio, mi sono sentita vuota, paralizzata – emotivamente, fisicamente, artisticamente.

Circondata dal silenzio. Il silenzio dell’esilio. Il silenzio dell’essere straniera. Il silenzio di un dolore mai elaborato. La paralisi è diventata la mia prima danza in Germania: il respiro bloccato, gli arti immobili, un corpo disconnesso dalla sua energia interiore. Non riuscivo a muovermi. Non riuscivo a creare. Non riuscivo a trovare alcun senso nella mia ricerca. Ma, dopo un po’ di tempo, la Germania si è rivelata a me attraverso una forma diversa di quiete e silenzio: un silenzio plasmato dalla sua storia, dai suoi fantasmi, dai suoi tabù e dai suoi traumi. Ho vissuto la dissonanza emotiva tra due luoghi: la mia terra d’origine e la mia nuova casa. Da questo silenzio hanno iniziato a emergere immagini, idee e il desiderio di creare.

Sentivo il bisogno di rompere quel silenzio. Di sfuggire al peso del luogo in cui mi trovo e della condizione in cui vivo, eppure avvertivo come se mi fosse proibito parlare. Mi sono resa conto che, da emigrante, ero fuggita da un silenzio all’altro: diversi nell’apparenza, ma identici nella loro forza. Entrambi i luoghi mi hanno insegnato che il silenzio possiede molte lingue — e comporta molti prezzi.

Il potere dei simboli: la nuova creazione e l’arte della sopravvivenza

Tutto è iniziato con un’unica immagine: blu scuro, verde, rosso. Un uomo e una donna, la parte superiore del corpo scoperta; la pelle di lei è di un delicato bianco rosato, avvolta in un tessuto bianco che le copre solo la metà inferiore del corpo. I suoi capelli sono ricci e verdi. L’uomo, dalla pelle rossa, indossa una salopette verde. Ha i capelli lunghi — neri con striature bianche — e porta una corona fatta di piante verdi. Un drappo rosso fluttua attorno a loro. A sinistra, un’aquila grigia tiene nel becco un vortice di energia gialla e rossa. La donna siede in posizione elevata, mentre l’uomo è inginocchiato ai suoi piedi. Lei gli porge una mela verde verso la mano sinistra, mentre la mano destra dell’uomo poggia delicatamente sul lato sinistro del bacino di lei. Con l’altra mano — sollevata sopra e davanti al capo — la donna regge un grappolo d’uva verde, offrendoglielo. Si guardano l’un l’altra con ammirazione.

Il simbolismo mi ha colpito: il corpo, il frutto, il proibito, l’offerta.

Da quell’immagine, alcune storie hanno iniziato a richiamare la mia attenzione: il racconto di Qabil e Habil (Caino e Abele), la decapitazione di Giovanni Battista, il mito di Medusa, la vicenda di Zeus e Ganimede; e ancora, il simbolo ricorrente dell’uva. Ho cominciato a interrogarmi: perché proprio ora? Perché proprio queste storie? Cosa rivelano riguardo al potere, alla passione, alla colpa, alla paura, alla femminilità e al sacrificio? In che modo questi miti risuonano nella mia terra, nel mio corpo, nella mia identità?

Il corpo possiede una sua memoria; custodisce i ricordi, i traumi, i progetti incompiuti, i sensi di colpa e le speranze dei nostri antenati, portando con sé il peso e la bellezza della nostra cultura. Il mio linguaggio corporeo affonda le radici in quella che definisco un’«archeologia della carne». Attraverso il lavoro sulle articolazioni delle mani, la vibrazione della colonna vertebrale, il movimento del bacino, il tremito, il cedimento e la rinascita, riporto alla luce narrazioni spesso taciute a parole, trasformando il trauma in respiro, sensazione e istanti di fragile bellezza. Gran parte della mia ispirazione proviene dal mare del Medio Oriente: dai suoi ritmi, dalla sua imprevedibilità e dalla sua profonda memoria emotiva. Immagino un palcoscenico colmo di uva: acini che dispongo, che schiaccio, tra i quali mi muovo danzando come tra le onde del mare. Un rituale, un confronto, un ponte tra la Germania e la Palestina/Israele; un movimento che oscilla tra memoria e mito, desiderio e morte, fede e carne.

E poi è sorta una domanda: qual è lo scopo della ricerca che intendo intraprendere? Cosa sono chiamata a esplorare ed esprimere, proprio ora, in questa performance? E perché è importante — non solo per me, ma per chiunque cerchi di comprendere il corpo sotto pressione, il corpo politico, la voce costretta al silenzio, il frutto che giace sotto la pelle? E le storie che si celano dietro le storie?

La mia terra non è solo geografia: risiede nel mio movimento, è scolpita e scritta nel mio corpo. La mia identità non è soltanto un’eredità: vive nel mio respiro e nel mio modo di muovermi. La paralisi non è semplice immobilità: è un accumulo di pressione, un’attesa di trasformazione, il bisogno di infrangere il silenzio.

Perché il silenzio non è la fine. È lo spazio in cui ha inizio il movimento, in cui la mente comincia a ripensare cosa significhi essere umani.

«E la mia arte non è solo performance; è sopravvivenza. È un risveglio verso una nuova scoperta dell’esistenza umana»